J'ai Gagné Dix Fois, Puis J'ai Quitte l'Écran

Je croyais que gagner était un fracas—un feu d’or sous l’écran. Mais j’ai arrêté. Ce n’était pas le jackpot qui m’a transformé, mais le silence après le dernier tour—mes doigts au-dessus de l’écran à 2h17, observant les pixels s’effacer dans l’ombre. Je compris : on ne joue pas pour gagner. On joue pour se souvenir. Le jeu «Rat d’Or» ne m’a pas vendu de la chance. Il m’a vendu la sérénité. Dans mon enfance, ma mère peignait des murales de rats portant des pièces de jade à travers les allées de Brooklyn—not as superstition, but as rituel. Chaque pari était un murmure à un ancêtre : “Lâche ce que tu poursuis.”