A Dança do Rato Dourado

Eu costumava pensar que o jogo era barulho—até sentar sozinho à meia-noite na sala da minha avó, observando os rolos girarem como ratos prateados sob nuvens douradas. Ela nunca me disse para perseguir vitórias; sussurrou: ‘Deixe o rato cavar.’ É assim que oramos aqui. Em bairros imigrantes de Chicago, onde lanternas chinesas brilhavam ao lado do jazz latino e o cheiro de incenso dos altares, comecei a ver as fendas não como máquinas—but como livros de histórias. Cada giro não era aleatório; era um passo num ritmo antigo. O símbolo Wild? Não era um coring—it era o rato que carregava seu desejo.